Это всё не я, а Муза!

Могут запросто поэты
Простачка свести с ума:
За окном в разгаре лето,
А в стихах у них зима!

Знойный полдень золотится,
В поле в золоте стога.
А у барда на страницах
Непроглядная пурга!

Спор доходит до конфуза;
Но поэт твердит своё:
- Это всё не я, а Муза,
Все ответы у неё!